Le bouquet sous la pierre
Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en bloc la nuit, laissait en arrière lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait une nouvelle fois l’air, pensant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une